Disaster

Cuando un huracán arriva a un lugar todo destruye: sin previo aviso, sin tiempo suficiente para asegurar el orden. Un intenso estadio huracanil y tras de él, la destrucción no prevista pero lógica como resultado de una catástrofe. Un huracán llega y destruye y a ti te toca lidiar con el desmadre posterior y volver a encontrar el orden...

Mi vida es un desastre.

Pero no paso ningún huracan (no tromba, ni trombón, ni tsunami, ni volcán advenedizo). Tengo la firme sensación de que salvo situaciones muy especificas (siempre posibles pero poco probables); cuando la vida de alguien está hecha un desastre reverendo se debe no a la acción de una sola catastrofe, sino al lógico resultado de los actos propios.

Yo, por exceso de negación o por falta de autoconciencia, no tengo claro como llegué a tal nivel de desorden, de desastre, de imposibilidad para aclarar las cosas (Descartes podría meterse un tiro, ó en su época un esgrimazo suicida, con sólo ver la no claridad ni distinción de mi existencia).

Los huracanes en la vida humana son poco probables: la lenta e inexorable construcción de un desastre masivo es muy común; pareciera que poco a poco fui juntando este desastre, esta inmanejable vida con todos sus excesos y carencias (de tiempo sobre todo). El problema es aceptarlo... aceptar que uno vive el desastre que uno alimento como a uno de esos pequeños monstruos de las caricaturas a los que comienzas a alimentar porque son lindos y terminan siendo grandes y poderosos entes en tu contra.

Yo estoy viviendo mi propia mancha voraz, que alimenté con un poco de dejadez, exceso de confianza y muchísima falta de organización... la pregunta ahora es ¿cómo matar al monstruo? ... porque no creo que, como en las caricaturas, se deshaga con agua o con una aguja....

Janik

¿Podólogo? ¿El que todo lo puede? o "Como (no) enseñar etimologías a un puberto"

Sucedió una vez en la mesa, a la hora de la comida:*
Yunuen: Cesár quería ser podólogo.
Kaeri: ¿Qué es un podólogo? ¿El que todo lo puede?
Yunuen: No, un podólogo es el que estudia las patas.
Kaeri: ¿Pero... cómo?¿Entonces que estudian los patólogos?
Tzitzi:¡Oh por dios!, ¡¿Cómo que un patólogo estudia las patas?! ¿Qué no te acuerdas de Doctor House?
Kaeri: Qué: ¿él es podólogo, porque todo lo puede?
Tzitzi: No, él es patólogo.
Yunuen: Porque estudia las patas...
Tzitzi: ¡No!, ¡No lo confundas!, A ver un patólogo estudia las enfermedades, de Pathos: "sufrimiento"; Doctor House es un especialista en enfermedades.
Yunuen: Y el podólogo estudia los pies, de "podos", pieeeeees.
Kaeri: ¿No ese sería el piedagogo?
Tzitzi: ¡Ahhhh!, ¡Noooo!
Kaeri: ¡Ah, no, ¿verdad?! El pedagogo es el que estudia los pedos (risa) (risa) (risa).
Yunuen y Tzitzi: ¡Ahhhhh! ¡Nooooo! ¡Nooo!
Tzitzi: El pedagógo es el que estudia a los niños.
Kaeri: ¿eh?
Tzitzi: Si, de Paidos, niños...
Kaeri: ¿Entonces los pedofílicos que estudian?
Yunuen: ...olvídalo....

*Los nombres han sido alterados para guardar la confidencialidad de los dueños de tan brillantes líneas...blaaaaah jajaja a quién engaño... bueeeeno, es que se quejaron los mozalbetes....
Ps. Que pinche papacito es el House... si papi, gritame, andale con el bastón O_O (exceso de trabajo, sorry)

Tu regalo

Imperfección luminosa la tuya:

desde ella comienza la destrucción de todo

(una destrucción mínima que se extiende

desde el café de la mañana,

hasta la espera de las tres de la tarde).

La destrucción que me regalas mujer, comienza siempre con un beso.

Tzitzi

Crónicas previstas del 2009

Pa´su mecha ver así un 2009, es para no creérsela, como si estuviéramos viviendo un año prestado del Santo contra la invasión de los marcianos, o peor aún un escenario de fondo de Back to the future III... pero no, estamos en el 2009 y no hay platillos voladores, marcianos asesinos o robotinas que laven los trastes (aaah esa es la carencia que más me molesta ¡málditos científicos!) No está usted para saberlo, ni yo para contarlo pero para mi recién empieza el año, porque recién se terminaron los mocos.

Y como los viejos somos nosotros porque el año aún está nuevo, hago mi listado de propósitos con el fin de que el puro miedo al escarnio público mueva mí corazón al éxito (aja ¿de cuándo acá me ha preocupado la vergüenza digo yo?):
1)Recuperar lo perdido: un poco de ingenuidad, mucha esperanza, pero sobre todo la simpleza del valor para dar siempre el paso al abismo
2)Quitarme el chip: Reordenar las prioridades, menos academia y más familia, menos curriculm vitae y más vitae, más besos apasionados sin ver el reloj, más tardes con la banda sin que me digan que van a sacar cita
3)Salir del hoyo: por hoyo entiéndase escuela, casa, estado, país y todo lugar de donde pueda uno salirse
4)Librarme de la pereza: para hacer lo que tengo que hacer y jalarme el mecate en lo que quiero de verdad y no es esas frusilerías que confundo como importantes. Recuperar la voluntad en las cosas mínimas: un buen desayuno en las mañanas, lavar los trastes, llamar de vuelta a los amigos.
5) Propósito libre: pongá aquí su propósito cuando se le ocurra o todos los demás se hayan perdido.

Está también la lista de propósitos descartados por imposibles, como:
1)Hacerme una persona de bien, casarme de blanco ( o de perdida con Vel Rosita), sentar cabeza, estabilizarme y todo eso
2)Convencer a Jorge Posada de que deje de adorar a Shivá y comience a adorar a Vishnu
3)Convencerme a mi y a Gabriela de que Jorge Posada no es mi gurú espiritual
4)Dejar de hacer bromas de mal gusto en mal momento
5)Dejar la chiquigruesada para convertirme al budismo zen

¡Ahora nomás a esperar! ó, digo a hacer... eso.

Janik

Recuerdo Preciado

Meter las manos bajo los olanes de tus faldas, y sentir la claridad pulcra de tu vientre; el casi imperceptible olor agridulce tu sexo. Las caderas que de suavidad se deshacen al pasar las manos, y el blanco tenso de tu cuello, que expone entre las sombras (como manual para vampiro) el lugar donde posar los labios. En casa todos duermen, en la avenida el sonido del aire al pasar los coches, y algunas risotadas de borracho, escondidas entre las cobijas (jugando a la campaña) te plantó un beso (es como escuchar el mar en la ciudad).

Recuerdo preciado, un poquitito más lejano

Tengo los pies ligeros, me tiemblan acaso un poco las manos. Cuando cruzamos el garage veo su motocicleta sin cubrir, encerada y muy limpia. Me la presenta, se llamaba Lola, o Marla, siempre confundo los nombres de sus exnovias con los de sus motocicletas. En la sala está su hermana con su sobrina, las saludo sin verles el rostro. Hay un gran ventanal con marcos de madera que deja ver toda la Magdalena Contreras: casitas de asfalto sin pintar apiladas unas sobre otras como cajas en bodega. Entramos a su cuarto, siento su camiseta negra ceñida al cuerpo, el color caoba del cabello, sus labios. Tengo que portarme altanera, intenta impresionarme con unos libros, y le digo, por ejemplo, que leer a Sabines es de populo, aunque me tenga que morder el labio para no acordarme de varios versos que me encantan. En la pared hay una marihuana pintada, su cama es estrecha. Es la primera vez que tendré sexo en un cuarto con la familia afuera, digo,(se escucha claramente el sonido de las cacerolas, su hermana jugando con la niña, Vida TV a todo volumen), Fernando me sonríe (después me costará acordarme de su nombre, lo sé) se sienta a mi lado en su cama (deja la computadora prendida con la carpeta de pornografía abierta) me agarra de la cintura y me muerde los labios. Le digo que está un poco loco si piensa que haremos mucho con su familia afuera. Se ríe de nuevo (es una risa como de chorro grueso de agua) (y sé desde el momento en que la escucho que será una risa que extrañaré). Aspiro profundo el olor de su cuerpo al acercar mi rostro a su cremallera, mis manos terriblemente torpes desabrochando el único botón de su pantalón. Le bajo la trusa con los labios, porque para éstas cosas siempre soy menos torpe con la boca. Afuera su sobrina comienza a llorar. Raúl Magaña entrega un paquete completo de vajillas a doña Inés, orgullosa ama de casa.

¡oh my good!

me fascinan las caricaturas grotescas. las caricaturas terribles, abobinables, vulgares e ilógicas me hipnoptizan. adult swim, la casa de los dibujos, los hijos del carnicero, cualquier trazo sin sentido e irrelevante, incluso me choca la crítica social, la toma de partido, el cinismo: quiero irracionalidad pura, estupidez, sera el cansancio de pensar dice mi padre cuando ve mis dibujos horribles, a veces ni siquiera le gustan a mis hermanos... sera que empecé muy chica con ay monstruos! en nick, o que cuando todo el mundo odiaba ren y stimpy yo eran fan de los trazos exagerados en las venas de sus ojos, o mejor aún en rugrats... sera que la sangre, la porquería, las tripas de ichi the killer saliendo sin control, los comentarios obscenos de caballo negro... no tengo la más mínima idea... sera que un día de estos que agarre valor me paro frente al psicoanalista y le digo: si, su majestad: yo me excite con pink flamingos... pero bueno, será otro día, que hoy, después de estás confesiones cibernéticas, tendre que llegar a la aceptación y cambiar de tema de tesis: lo grotesco como estética, o una apología (una vez más) para excitarse viendo a la divina de pink flamingos, orinando el trailer de los tratantes de blancas, o comiendose en vivo y en directo y a todo color, el mojon de un callejero canino... y bueno, por mera moral momentánea les advierto, este gusto adictivo tiene efectos secundarios, puedes por ejemplo terminar pensando que morocha amorocha es un sex simbol, y que frylock podría ser sin dudarlo, el hombre de tu vida...

Señorita Venganza.

Lo vio del otro lado de la avenida ¿que hacia aquí? ¿por qué la había seguido tan lejos? No no la seguía, pararon en la misma ciudad por azar. Estaba cambiado, claro, seguía guapo, aunque todas sus amigas lo apodaran "el feo". Pero tenía otro aire, la altura quizás, no, no era eso, el pelo, tampoco. Se fijo bien: en realidad era el mismo, casi idéntico al que ella había amado, pero le parecía profundamente otra persona. -Si, claro, ya no es mío, ya no soy yo nada en él- ¿Qué otra diferencia más profunda podría haber entre dos personas que la de hacerse extraños? Llevaba incluso la misma mochila de campamento color vino con la que acampaban juntos, pero nada había ya del uno el otro (los recuerdos, el olor, las muletillas del habla que se habían compartido sin querer pero, de qué valía se decía, si se puede olvidar) Llevaba otra mujer de la mano. Ella desde atrás la vio: era bonita. Le molestaba espiar por el rabillo del ojo y reconocer la hermosura de las que ocupaban ahora su lugar. Los vio caminar por la avenida de la mano y alejarse. Cuando ya no se vislumbraban, como alguien que despierta de un sueño, recobró la visión.
Se llenó de rabia. Nunca habían viajado juntos. Si, claro, estuvo esa vez que por ejemplo fueron de campamento dos días, con los amigos claro, o ese día, que jugaron a tener casa nueva en el hotel, pero nunca habían salido, como viajeros, a construir otra ciudad. ¿Por que le había negado ese placer? ¿por qué lo, la, imaginaba al lado de otra persona recreando todo lo que debieron de hacer juntos?
Hay un nostalgia que nace de lo que se tuvo, de lo que existió y pereció con el tiempo o la lejanía. Hay otra que nace de lo que no fue, que arde y se eleva desde lo que nunca existió. De cierta manera no le había dejado de amar, porque restos de lo que no creció se amotinaban en sus esquinas mohosas, pero le tenía rabia: no era que lo odiara por haberla dejado, (odiaba también esa palabra) o que temiera que su amor renaciera, era imposible. Lo que odiaba de él era su cobardía, su entereza, su virtud de retirarse de batalla sin demasiados decesos: su falta de valor para dejar que al amor se esparciera por la viña como hiedra que no se podría combatir después . Su cobardía racional y virtuosa de preservar el corazón, el cuerpo, de paso la memoria.
Nada podía hacer desde la nada que habitaba ahora, salvo vengarse por negación ( por ausencia de) : Sabia a ciencia cierta que nadie le amará, como ella lo habría amado si él hubiera tenido valor. Mas de lo desconocido, nadie se queja.
Comprendió que no podía huir, al menos no de esa manera (¡que simple hubiera sido!). Los fantasmas, sus fantasmas, a donde quiera que fuera le precederían.

у меня есть много много много работы

demasiado trabajo tareas y cosas con la visión nublada de no saber bien por dónde hacia dónde me pregunto incluso si ese es mí estado natural con ganas de abrazar a algunos amigos que no he visto y decirles así es la vida y yo de verdad sé por lo que pasas con ganas de una peda hasta las chanclas y de cafecitos pero sin tiempo con una extraña sensación de responsabilidad en las orejas y el cuello con muchas ansias de dar lo que es necesario de dar más de encontrar el giro se me ocurre usar twist porque refleja un poco más sera que el idioma no me alcanza atrapada incluso en mí misma me pregunto dónde está la cárcel y debiera lo sé evitar la escritura automática la falta de disciplina y de distancia pero algo tiene que haber mal en mí que me evita evitarme me queda sobre todo en madrugada un sentimiento de supremacía dulce cuando aprieto shift y alt y cambio a teclado cirílico [estoy obsesionada con ésta cancioncita, que se la dedico a la Esponjis que quiero mucho y a Vladimir Putin sin camiseta, ah y que quede claro que hay unas líneas dedicadas al pan dulce]

Janik

Мои призраки приходят в апреле. (мои призраки - гости, которые приближаются)

Supongo que cuando llegas a los 40, acaso a los 35, son tantos que puedes, que tienes que sentarte a platicar con ellos, porque no hay manera ya de huirles. Por ahora me pego a las paredes para que pasen de largo, me hago la dormida, bajo incluso la cabeza y finjo rezar: eso definitivamente los espanta.

Mis fantasmas también vienen en abril. Son varios, se conjuran en época pero no en día y me amargan con intervalos ni siquiera de una semana. Los veo pasar imprecisos de forma através de mí y dejan ese hálito de pesadez, de fatalismo, un verso cuyas primeras líneas se pierden pero que siempre termina en lo mismo: "no olvidarás". [¿A quién? no tiene importancia, ¿qué? tampoco, en realidad los fantasmas no tienen ya referente, se han vuelto independientes. Desconocen estar bajo la jurisdicción de la forma real que les dio origen. Tienen incluso más voluntad]
Bien, seré realista, ya ni siquiera puedo declarar Abril como fiesta nacional del fantasma incómodo... estoy coleccionando fechas de visita, meses que se relacionan con desapariciones y ánimas pérdidas, más fantasmas en más meses y más meses fantasmagóricos. No sé de donde saco esa afición a tales huéspedes. Será por nacer en noviembre, será una maldición de la memoria estilo cadena perpetua. Será que soy como hotel encantado que no dejar ir nunca a sus huéspedes.

Janik

Nueva legislación.

[Si él supiera lo que provoca(¿sí él supiera algo cambiaria?)(no)]

Pena de muerte para aquel que desperdicie, que desdeñe las ñañaras provocadas por él en el otro. Pena de muerte: a la horca, para aquel que deje delado, pensando que es poco, un enamoramiento fortuito. A la horca para que quedánsose sin aire experimente exacto lo que provocó en la niña, ó el joven, que sentado en la orilla de la cama espero toda la tarde la llamada de una cita entredicha que no se cumplió nunca.
Pena de muerte para quien desperdicie el amor, cualquier atisbo de amor, de amante, de aventura arriesgada o de besos volátiles que se deshagan entre labios consecuentes, consecutivos.

Profecías linguisticas o falsas quiromancias.

Es imposible quitarse de la cabeza la idea: repetir logra, la palabra cumple, no puede ser inútil del todo que repita: vendrás, vendrás, vendrás. Algo debe ligar el sonido, la punta del sonido, como aguja debe ligarse a algo existente.
Y la acumulación de cuentas de palabras debe de dar el cambio, el canjeo, por un momento real... por algo...
No, no puede ser inútil, decir "vendrás", "me quieres", "me deseas". No puede ser inútil la batalla, no rendirse al silencio, no puede ser inútil, al menos, no debería...

"Vendrás" más que un lujo verbal repetirlo. Vendrás.Vendrás. Vendrás. Me rindó más hacia la profecía que a la conjugación gramatical. [vendrás] [vinieras][vendrías]. Más que un lujo verbal, un conjugado, un conjurado.

Nota mental:

No al sabotaje. No seas tu propio enemigo. ¿Para qué? ¿para qué entregarte a la creencia de antemano maldicha? Yo no entiendo qué Penélope no logras extinguir que te tripula y te obliga a convencerte del regreso más que contraintiutivo. No hay que ser, digo.

(ay jijoles de nuevo conmigo)
Janik

Uts... Los 7 pecados vacacionales (¿capitales?): la vacaciones que se van y los kilos que se quedan.

Simplemente me tire a la animalidad, el chistesito me saldrá caro la próxima semana, lo sé, con seminarios, talleres, clases, becas, idiomas y todo encima... pero no importa, cada vez me importa menos, no por una suerte de indiferencia depresiva, sino de indiferencia reflexiva: nada es en realidad tan importante, el juego puede ponerse unos minutos en standby, sin que nadie pierda, y mi vida, necesita, se urge de dejar el vórtice....
[Semana de standby: sexo desenfrenado y adictivo, cosquillas en la panza y arranques de emoción en los orgasmos, conversaciones de teléfono largísimas con amigas que de repente se iluminan y luego estallidos de extrañeza (de extrañar, de que algo que estaba en ti, en tus entrañas, se externara, se saliera), más sexo desenfrenado a punto de la ninfomanía, kilos y kilos de más(¿aún más? sí estimado lector más mientras se pueda), cuasi-exito en el Pictionary, películas Snob, películas Gore, animaciones japonesas, besos larguísimos, helado al por mayor y comida muy condimentada (estoy aprendiendo a cocinar yupi), Ninguna nueva certeza pero si memorias corporales de antología]
Al diablo con lo otro: como sí algo en está vida valiera más que ese instante en que alcanzas a olvidar que eres humano y te sientes sin sentirte, como un sensación que da giritos. Los dejo con Geena en una canción que me encanta (la letra, la letra es buenísima).

¿Bonita, bonita? no;¡pero sí de buen humor!
Janik