Suicidio

los escritores escriben para vivir. (lo que sea qué eso signifique) cuando escribo siento que algo sale de mí y me deja en paz (como si al contar una batalla, una tragedia, un chiste, me lograra deshacer de ella para seguir adelante). vacía, estar vacía para estar llena, o por lo menos para estar en posibilidad de completarse, así la ruina, la incompletud, la falta, es en realidad la posible reconstrucción, la posible plenitud, la presencia posible.
pero últimamente no escribo. es como estarme suicidando lentito y de una manera neurótica (tipicamente mía) a veces cuando voy en el camión pienso una historia y la repaso, le cambio, le macheteo, y le muevo: pero no llega al papel y se desvanece. a veces veo un edificio vacío o limpio, los pliegues de la ropa de una mujer, o huelo un olor de ciudad indescriptible: entonces vienen a mi mente algunos versos, malos o mediocres es lo de menos, e igual los trabajo con un cincel imaginario, pero los dejo ir, dejo que mueran sin pena.
hoy me he dado cuenta: me estoy llenando de todos los cadáveres de lo que no escribí. estoy llena de basura, de frases inconclusas y argumentos transgiversados pero aún así me voy constituyendo por la falta. (a veces me pregunto que tanto es uno sus virtudes y habilidades... no, mas bien uno, lo que realmente es uno mismo, son los vicios y las carencias y las flojeras y, los suicidios inconclusos)