Reglamento de Seguridad para sextos pisos contra ataques zombies

Había días en que quería dejar la ciudad, si, había días en los que la pesadez de las sombras, los sonidos traslapándose unos sobre otros, la gente que nunca se detiene a saludar, la hartaban de tal manera que no quería permanecer allí, en medio de la hecatombe de fierros y asfalto en desorden (creciendo como hierba en el campo).
Pero la sensación de hoy era distinta: el olor de la ciudad le ardía en la nariz, la gargante le raspaba y los ojos le lloriqueaban como si hubiera estado picando cebolla todo el santo día. A las 7 de la mañana se baño y salió al frío. Con el frío tal condición era soportable, aunque al cielo, de un gris oscuro, el cochambre le hervía a borbotones. Tenía ganas no de huir, sino de curarse. No pensar: no pensar que las pastosas sombras que flotaban en el aire no eran niebla sino smog condensado, no pensar que el polvo no podía siquiera levantarse al pasar por el polvo que le oprimia, sólo apretar el paso, sólo seguir con la cabeza hundida en el saco y esperar que del cielo caigan los pájaros para sentirse en Londres (pero sin reina madre para tomar el té, ni principes idiotas con mejillas sonrojadas, ni parlamento, ni acento chic). A medio día era innegable: la ciudad estaba enferma y uno, como una de sus millares de células, es la primera en manifestar los síntomas. La ciudad está enferma y enferma se mantiene, pero no hablamos de males psicológicos (un ritalin para la delincuencia organizada, la inseguridad y la corrupción). La ciudad está enferma del cuerpo; tiene los pulmones negros, la piel quebrada, del soma no se escapa ni la urbe. Será que ya es hora del éxodo, pero la contaminación cae en la ciudad, como una de las 7 plagas divinas.