Vacaciones.

Vacaciones. Vacaciones de la cabeza, de la ciudad, del humo y de casi todas las variables de la depresión, menos de la nostalgia, porque la nostalgia me sigue a donde quiera que vaya (jugamos cartas, platicamos, la obligo a escuchar mis depresiones). Pensar. Pensar en hacer "lo correcto". Pensar en perdonar o no y barajear frente a mi todos los intercambios posibles (como en esos juegos donde puedes girar las piezas y ensamblar imagenes distintas, hasta llegar a algo, bizarro o no, como bomberos con tutu y zapatos de futból).

Perdonar al otro como una forma de perdonarme a mi misma, pensar en que me perdonaron a mi alguna vez cuando engañe (engañar no, lo que se perdona no es el engaño, es el descubrimiento. Lo que se perdona es la falta de delicadeza, de respeto al engaño, lo que se perdona es la verdad que no se quería ver, que no debía ser vista) (Jorge y yo lo hablamos mucho tiempo, muchas veces, aunque el no quiera la conclusión es certera: el engaño perfecto como una forma de verdad, una verdad que se elige. Una engaño perfecto que deja de ser engaño). Vacaciones como suspensión de juicio. Un experimento: suspender todo de mí, en mí. Desconectarme de todos los discursos que son sólo formas de enfrentar el problema, de abordar una situación cuyos componentes descomponemos lógicamente, pero que no ayudan nada al corazón. como si al convencerte de un intercambio de conceptos te truquearas también al corazón... posible, probable... pero ahorita no, no cuando te desborda la emoción al más puro estilo de telenovela. (Les juro que Thalía no lloró tanto en todas sus novelas como yo en estos días. Deveritas... voy directo a televisa con mis melodramas... que pena)

Vacaciones de ella, de las imágenes de ella con las que me torturo, vacaciones de sus besos amargos en estos días, de su petición de que volvamos a la normalidad, vacaciones para ella de mí y de mis interrogatorios absurdos y detectivescos (inutíles), vacaciones de las dudas, de las reconstrucciones de posibles vidas en los juegos probables a tirar. En el fondo vacaciones de mi , de mí autotortura mental y de toda la cochina melcocha melodramática que soy en estos días.

¡Desde Michoacán lindo: Felices fiestas!

Janik