Jugar a la casita. Paraíso Dominguero.

Nos acurrucamos dobladas la una en la otra. Allí cualquier movimiento parecía separar la respiración de un único cuerpo lento y calmado. Afuera de la burbuja de nuestro fin de semana había todo: los recelos amistosos, la familia quejumbrosa, huracanes temáticos de deberes por hacer, la banca rota, la silla rota, ese reloj nuestro que parece empequeñecernos los días. No sabíamos cuándo volveríamos a tener así una noche de respiración conjunta, pero no nos entregamos ansiosas al sexo preparatoriano y al celo de no saber cuando se vaciará de nuevo la casa de padres: habrá tiempo, tenemos tiempo, tenemos la certeza de que llegarán tardes para vaciar entre nosotras. Dormimos tranquilas, amarradas la una a la otra. Los días sucesivos no hicimos nada excepcional... salvo jugar a la casita.

Tomamos la casa. Jugamos a que era nuestra, a hacer el amor de madrugada antes de que yo me fuera al trabajo, a lavar los trastes, a perder horas cocinando papitas doradas con aneldo, a que ella estudiara sus cosas (de hongos, plantitas diploicas y no sé qué universo de Saccharomiseoseos...) Jugamos a por fin vivir juntas, pelarnos un poquito, besarnos en la puerta del baño antes de lavarnos los dientes. Incluso jugamos a ser mamás con un quinteto de tortugas que nadaban panza inclinada en la sala.
Un año con Melba, no puedo creerlo, un escepticismo de los buenos me pasa como pañoleta magica en los oídos... esa muchachita es tan luminosa, tan agridulce, tan suave de cuerpo, que no puedo creer siquiera que ahora crea que hay un buen escepticismo.

cursi (¡si y que!)

Janik